Historias de fonendoscopio. Despedida.

Hoy es mi último día de trabajo en el Centro de Salud de Formentera. En un folio, que después pegaré en la puerta de la consulta y que, seguramente mandarán retirar mañana, escribo mi despedida.

Me llevo los libros y las revistas, un trabajo de investigación, dos o tres proyectos sin realizar guardados en una vieja caja de plástico, el maletín de los domicilios, el monofilamento, la lupa, el martillo, un bolígrafo de tinta azul, un rotulador negro y unos pantalones blancos.

Dejo un amigo a quien regalar un libro y hacerle un jaque, unos cuantos compañeros del equipo de Atención Primaria con los que nunca fui capaz de formar un equipo, dos o tres docenas de desconocidos.

Y me marcho decepcionado con una gerencia que sólo lo es por méritos políticos, a la que le importa un comino cómo hago mi trabajo porque sospecho que ni conocen ni les interesa de qué se trata, y que, mediocres y obtusos, cuando no saben qué hacer o cuando les conviene, se convierten en juez y parte de una ley del embudo de la que sólo aplican la parte ancha. Pero tal vez esté equivocado y sea mucho más grave aún y realmente lo que les importa un comino es la medicina, la enfermería, las personas, la salud.

Me llevo los objetos y la tristeza y un tiempo de aprendizaje. Se quedan las personas. Y el folio pegado en la puerta.

Si alguna vez salen de su casa para ir a cualquier lugar, espero que allá donde vayan sean bien recibidos.